Болдинская осень

		Везде холера, всюду карантины,
		И отпущенья вскорости не жди.
		А перед ним пространные картины
		И в скудных окнах долгие дожди.

		Но почему-то сны его воздушны,
		И словно в детстве – бормотанье, вздор.
		И почему-то рифмы простодушны,
		И мысль ему любая не в укор.

		Какая мудрость в каждом сочлененье
		Согласной с гласной! Есть ли в том корысть!
		И кто придумал это сочиненье!
		Какая это радость – перья грызть!

		Быть, хоть нена?долго, с собой в согласье
		И поражаться своему уму!
		Кому б прочесть – Анисье иль Настасье?
		Ей-богу, Пушкин, все равно кому!

		И за полночь пиши, и спи за полдень,
		И будь счастлив, и бормочи во сне!
		Благодаренье Богу– ты свободен —
		В России, в Болдине, в карантине…